SOL DEL TRÓPICO.

Me gusta beberme el sol
cuando va muriendo
detrás de esas montañas.
Me gusta el sol del trópico.
Ese que quema la piel
y entra por la nariz
con su olor a sábanas limpias.
El sol es espumoso
como una media jarra.
Tiene claridad de verdad.
Habla y tiene la voz de los
ríos suaves con sus juncos
y sus piedras pulidas.
Amo este sol del atardecer.
Es quieto y oloroso.
Diáfano y se escurre
entre frondas quietas.
Cura un trozo de mí.
Me hace sacudir su luz y
desempolva estos rincones con
sus manos.
Amo este sol de la tarde,
de este sábado silencioso...
Y me bebo el sol
a cucharadas como un remedio
saludable entre las orquídeas
de las altas montañas
de Naguanagua.



Rafael Deliso.
29/04/2017

Sarisariñama y sus verdes ojos. (crónica de un viajero)

Sarisariñama y sus verdes ojos.

(crónica de un viajero) 

En el macizo de Java-Sarisariñama

en las gigantescas cavidades

sobre 2300 metros de altura

emerge la majestuosa cavidad

de nombre

Sarisariñama.

La meseta verde

incólume a los tiempos,

aislada de todos

y misteriosa.

Tránsito inexplorado

con especies de vida animal

y vegetal

de un ecosistema primigenio

del planeta virgen.

El tepuy Sarisariñama

en el extremo sur-oeste

del estado Bolívar, Venezuela.

Meseta extensa y plana

cuyas paredes en dimensiones

verticales y escabrosas en su superficie

de largo mirando al cielo,

forma una exuberante vegetación

de un verdor insuperable.

La Gran Sabana venezolana

su habitación.

Cobija y protege este agujero

verde y profundo,

misterioso "ab origine",

considerado el lugar más antiguo

del planeta.

"Ab initio" sus simas

se formaron de las explosiones

de estratos de areniscas

y de grandes ríos subterráneos

que oclosionaron sus elementos.

Esa Arca monumental conserva

las especies aún desconocidas

del planeta Tierra.

Tal vez su mundo sea el mundo

verdadero que un Julio Verne quiso conocer.

Y allí como Monumento prístino

su instrumento suene diáfano

en los acantilados vegetales

de sus paredes abruptas

y verticales,

donde la vida no se extingue

sino que respira por esos agujeros

verdes como grandes ojos,

iluminados por el sol

y el brillo de las estrellas

en las noches de luna llena de Venezuela.

25 de mayo 2020

Rafael Deliso Guerra

Uruguay.

 
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El jardín de mi vecina y tú.

El jardín de mi vecina y tú.   

La casa de mi vecina tiene en su jardín 
romero y lavanda, 
perfuma con fragancia la acera
con olores de rosa y de jazmín. 
Impregna de sinestésicos colores 
la empedrada calle afuera.  
Yo paso y me saluda : "¿cómo anda?
Y le digo : -¡bien! 
Inspirado en un sinfín  
en la música de ese violín 
de romero y de lavanda 
que mis pasos te desandan 
¡Oh mi amada Miranda!  
Cómo decirte que en tus sueños 
yo velo tus ensueños  
de romero y de lavanda 
que en las noches mi corazón 
comanda 
tan lejana tú como en Irlanda.  
Y yo tan distante  
como un disparate 
de verte entre el jardín de mi vecina 
doña Cleotilde de Recina  
con romero y lavanda   

y tu fotografía que de lejos 
me zaranda.   

Rafael Deliso Guerra.  
12 de mayo de 2020. 
Uruguay.

 
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Relato corto.

 

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Tus bosques vírgenes.

Post mortem.

“A menudo el sepulcro encierra, sin saberlo, dos corazones en el mismo ataúd.” (Alphonse de Lamartine)

Después de la floración
caí de hinojo sobre la tierra.
Llevaba en mi cuerpo la semilla
de mi próximo nacimiento.




Rafael Deliso Guerra.
10 de abril de 2020
Uruguay. 


 
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Lunes Santo del otoño 2020

Breve relato.

Lunes Santo del otoño 2020

Comienza el otoño.
Ya algunos árboles desnudan sus ramas
y otros dejan el amarillo cubrir sus hojas.
La fuerte brisa sopla con intensidad.
Un viento polar, con lejanas y negras nubes
van decorando la mañana del lunes Santo
con un crucifijo de fantasmales calles desiertas.
El sol sale a ratos.
Las amarillas hojas bailan una extraña danza.
La música del día sacude los árboles
con sus instrumentos de viento.
Y voy impávido.
Con la angustia de avistar cadáveres sobre
la calle con una visión apocalíptica.
De saber que la vida es un soplo breve.
Que el otoño prepara sus hojas en la tierra
para el invierno con sus cuerpos lacerados.
Y la primavera traerá sus nuevos designios.
Sus nuevas historias.
Una etapa más.
Un otoño que barrerá los días quizás con
el viento y las hojas que van muriendo
tan aprisa como la brisa misma.


Rafael Deliso Guerra
6 de abril de 2020
Uruguay.

 
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