MI HISTORIA. PRIMERA PARTE.

MI HISTORIA. PRIMERA PARTE.  RELATO.

Comenzaré diciendo que soy Arturo Córdoba, que nací en un pequeño país de Centroamérica, que a los doce años quedé huérfano de padres y que fui a la escuela hasta terminar la primaria. Que de chico tuve que lustrar zapatos y vender golosina para sobrevivir. Que nada me fue fácil y que me crió adolescente una señora del barrio a pedido de mi madre unos años antes de morir de cáncer. De mis otras ocupaciones vendí periódico en la calle junto a otro amigo de nombre Rubén que a decir verdad tuvo casi la misma suerte mía y perdió a sus padres en un accidente de tránsito pero a diferencia que Rubén vivía con su abuela ya bastante mayor y una hermanita que era menor que él y el cual Rubén tenía como derecho y obligación moral ayudarla ya que Doña Mercedes su abuela sufría de artrosis y deformación en todos sus huesos y esto le hacía difícil poder trabajar en la calle. Ella se sostenía de remendar ropa y planchar y con algunas contribuciones de la gente del barrio que eran solidaria con ella. Mi historia parecería muy inverosímil si no dijera que a los doce años me enamoré.  Era una persona mayor y con largos cabellos negros y unos ojos azabaches y mirada muy dulce. Era mi maestra. Leticia o mejor dicho la maestra Leticia era un encanto de mujer y de profunda psicología. Sabía por lo que pasaba y muchas veces me dejaba algunas golosinas en mi mochila. Venía a la hora del recreo y sabiendo que yo dejaba mi mochila sobre el pupitre, furtivamente dejaba colar con sus delicadas y frágiles manos algunos caramelos y chocolates. Jamás me atendió mal en sus horas de clases y nunca tuvo palabras de reproche  a mis momentos  de verme taciturno e introvertido dentro de mi cáscara en sus horas  clases. Debo hacer un paréntesis porque ya de 40 años y estando en Zacapa de un viaje que tuve que realizar por motivos de trabajo, me enteré de la muerte de mi maestra.  Fui al cementerio y lloré toda aquella tarde.  El cielo parecía una larga tela bermeja donde esporádicas nubes negras viajaban lentamente.  Después de la muerte de mis padres, nunca lloré tanto por alguien. Dejé flores sobre aquella lápida y mis lágrimas de rodillas sobre la tierra de aquel Camposanto.
(Continúa) 





Rafael Deliso Guerra
18 de julio 2020
Uruguay




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