Domingo.

Domingo,
echa todos sus muebles,
enseres, puertas y piso
y se va lejos.

Tira maletas por la ventana.
Tarjetas de crédito
y buzones de carta.

Los últimos bostezos
del sábado
los derrama en palmeras.

Domingo,
¡qué nada le importa!

Sueños, hojas blancas sin escribir,
libros, lápices y hasta llaveros,
se lanzan en la basura
del día en la calle.

Se echa en la cama(él)
lo único que ha dejado,
y comienza a vivir
su muerta lenta.
Kafkiana.
En la prórroga ilimitada.

Absolución definitiva
de lo inevitable.
De lo aparente.

Del corte.
Herida profunda.
Del ser.

Domingo. domingo, sin nada que hacer.




Rafael Deliso
16/03/2014


Un lugar de Valencia, Venezuela, País surrealista,
que a veces su nombre no quiero acordarme.Pero que amo! Este es su atardecer que tanto nombro.

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