Muere la tarde en la lejanía de tus ojos.
Y serenos descienden los pájaros al abrevadero.
Rauda la brisa despeina tus áureos cabellos.
Ingrávidos que destiñen campos y mares.
A los lejos, el ángelus entre tus lívidas hojas.
Música retoñando en tus azules raíces.
Rafael Deliso
08 / 08 / 2011
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