Llora la tarde.

Llora la tarde,
efusivas nubes de invierno.

La ventana abre sus rosas,
deja entrar al silencio hecho carne.

Crecen palabras en una boca ausente.
Y un rocío tenue acaricia las baldosas.

Llora la tarde,
una llovizna lenta y melancólica.

Hay retoños de ramas y hojas,
y flores de mango en racimos.

Un vivir de tierra húmeda
y perfumada de agosto,
se hace terráqueo en mis venas.

Pájaro fugitivo que soy.


Rafael Deliso
07/04/2014

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